Locandine II

En este apartado, quisiera hacer un recorrido desordenado por los carteles de cine que más me gustan, empezando por los más obvios y recientes, y posteriormente rebuscando aleatoriamente en el archivo visual de mi cabeza.
Para continuar, aporto tres carteles de una película que ultimamente está muy presente en mi vida cotidiana, menos de lo que esperaba y más de lo que quisiera: "Lost in Translation".
Las dos versiones que conozco del cartel me parecen preciosas en su sencillez. La tercera es un boceto que encontré en la página de un renombrado diseñador gráfico, y que por lo visto no fue aceptado.
En orden de preferencia, como siempre:

La película de este verano

¿Porqué será que cada día me identifico más con el Benjamin Braddock del principio de "The Graduate"?
Inexpresivo, abúlico, descarriado, extraviado, abstraído, esquivo, desertor.



Qué elipsis tan sombría y magistral.

Locandine I

"The Darjeeling Limited" es el cartel que más me gusta de las películas de Wes hasta ahora, seguido de la versión chicletosa de "The Royal Tenenbaums" que junto a éste decoran mi cuarto en Madrid.

Mi versión preferidísima es la estadounidense, y estoy muy decepcionada con la amañada versión española (¡aunque muy orgullosa de mi copia en 3x2 metros!).

Simon & Garfunkel

Mi top 5 tracklist de Simon & Garfunkel (susceptible a fluctuaciones según el día):

1. Feelin' Groovy
2. April come she will
3. The Only Living Boy in New York
4. Cecilia
5. Sounds of Silence


Sé que suena manido, pero realmente los estoy redescubriendo. Comencé el verano con ellos, y temo que pueda acabar con ellos también, pues sus augurios, hasta ahora consumados, no sabría muy bien cómo interpretar:

"September I'll remember
A love once new has now grown old".

Nueve semanas y media después

Indie no es nada de lo que esperábamos.
Es el explorador de la manada, el único pardo de los cinco, el primero que corría a nuestra llamada.
Y no es una hembrita.

Su padrino le bautizó "Indiana", que yo escribo "Indie" para fingir que es una alusión al Indie-Pop... Pero digamos que se llama así por el perro de George Lucas...

Es un mimoso, un niñito de mamá, un pasota, una delicia.

August, die she must

Este agosto es un kiosco de helados que no me apetece comer.
Es la lectura interminable de "Las Horas" (y ojalá no termine).
Es la cadena cien en el coche de Laura, con Munchitos y pica pica de Hello Kitty.
Es el maldito hilo musical de los éxitos del verano que retumban en mi cabeza cuando me despierto.
Es Juan de Pablos que me rescata cada noche a las 12 en punto.
Es el color aguamarina de mi cuarto recién pintado.
Es Indie que aún es un cachorro y gimotea constantemente.
Es la connivencia con mi madre.
Es el viento enloquecedor, la alta mar, los ingleses afables.

Es otro verano en Lanzarote.

We Did It Our Way

El curso terminó al son de "My Way", con Mikel repartiendo piruletas rojas con forma de corazón por la clase, mientras cantaba su versión castellana de la canción, adaptada especialmente para la ocasión. Entonces al fin se hizo el silencio en el aula, o mejor dicho, solo se oía el rechupetear de más de 20 piruletas.
El fin de curso me pilló desprevenida, la cañita después de clase en "La Oficina" se me hizo triste. De pronto me di cuenta de que había sido nuestro último día como clase de 1ºC tal y como la conocíamos. Ahora cada uno se especializará, nos mezclaremos con los otros cursos, dejaremos de ver a algunos profesores... Será seguramente un fructífero cambio, pero el fin de las etapas siempre resulta desconcertante, así que me dejé invadir por una nostalgia prematura.
Ciertamente la felicidad no se vive, se recuerda.


Algunos de los compañeros que posaron para la foto en la escapada del jueves pasado: Rafa, Mikel, Gamboa, Vichu, yo, Débora, Mateo (un intruso del 1ºA que rescatamos no sé ni cómo), Romeo, Luispe y Moni.

El Reino del Caos

Son días de despreocupación culpable, de pasotismo crónico, de guerras internas, retornos al pasado, de hedonismo calmado. De vestidos, calor, tinto de verano, viejas amigas aún por conocer, satisfacción e incertidumbre. De regodearme en mi propio desorden.
Solo ha pasado una semana, flemática y precipitada. El día se solapa con el día. Hay demasiados museos en Madrid. Hay demasiados amigos magníficos con los que pasar las tardes.

Una instantánea del jueves pasado en el jardín del Reina Sofía con Raúl y Adriana, cansados ya de leer la vida de Steichen de alante hacia atrás. ¿Quién es quién?
Os recomiendo la exposición de Mucha en el CaixaForum. ¡Y no he me ha dado tiempo de ver más! Me quedaré con ganas de ver la exposición de Steichen en el Museo del Traje (quizás en septiembre, apúntese quien quiera), y taaantas otras cosas...


Guardaré todas mis cosas en cajas marrones, hibernarán en espera de una nueva etapa demoledoramente magnífica en Madrid.

Nightwatching

Ayer fui a ver "Ronda de Noche" con José António.
Hace unas semanas había asistido a un coloquio con el director, Peter Greenaway en el (polémico) CaixaForum. La charla fue ciertamente interesantísima, y al igual que Christopher Doyle, Peter se deshizo en palabras de aliento para los futuros cineastas (sobretodo féminas). Durantes las dos horas que duró la conferencia, dio muchas claves para comprender su última película, especialmente en cuanto al contexto histórico (no me habría enterado de nada de no ser así) y proyectó material audiovisual moderadamente curioso.
Como era de esperar, no nos defraudó y pronunció su malfamada provocación: "el cine ha muerto".
Ante tal difamación, tuvimos que acercarnos a él y meterle un poco de caña. Vichu se lució en sarcasmo, e Igor le comentó que vaya una pena que justo ahora que el cine ha muerto haya rodado una película con la "RED camera" que tanto elogió. Después nos recomendó que mejor nos dedicáramos a otra cosa, y nos dejó tomarnos una foto con él:
Christian fue el verdadero protagonista de la velada. He aquí la frase por la que pasará a la historia: "Pero Peter, ¡cómo vas a decir que el cine ha muerto, si mañana estrenan Indiana Jones!!".
Evidentemente, no nos atrevimos a decírsela a la cara.

La película 'pintaba' mucho mejor de lo que acabó resultando. Le sobran los últimos 40 minutazos, en los que comienza a redundar en la conspiración, a darnos tres veces seguidas la información bien masticadita, no vaya a ser que no nos hayamos enterado de qué va la cosa. De pronto aparece un personaje crítico de la nada (yo diría que representa al propio Greenaway) para decirnos sin pudor alguno los fallos y virtudes del cuadro en sí. Nos tenemos que tragar minutos y minutos de aventuras amorosas aburridísimas del propio Rembrandt, y el amor de su vida resulta insulso y pobremente presentado.
A nivel estético tiene muchas cosas buenas, pero también me decepcionó bastante. A excepción de algunos planos generales Rembrandtescos indudablemente hermosos, el conjunto no está a la altura de anteriores películas suyas, y la estructura y el guión, en absoluto expermientales, salvo algún salto de eje al principio, es igual o incluso peor que cualquier película que tanto insulta de Martin Scorsese.

Si van, lárguense justo después de que muestren el cuadro terminado y así no saldréis con mal sabor de boca. O sino siempre pueden sacarse una foto artística después de verla para olvidar sus penas:

La camada inesperada

Mi perrita Phoebe acaba de tener una camada de cachorritos imprevistos...
Si nos quedamos con una hembrita ¡tendré que ir pensando en ponerle nombre!
¿Qué os parece "Zazie"?




Si bauticé a su madre "Phoebe Caulfield" esperando que adquiriera algo de la sabiduría y templanza del personaje literario homónimo y me salió una perrita algo descocada, ¿porqué no iba a llamar a su hijita Zazie? ¡Por esta regla de tres igual hasta tendré una perrita formal!

La Nueva Ola

Ya solo quedan dos exámenes y tres trabajos 'to go'!!

Ya puedo oler que llegan las vacaciones, o lo que es lo mismo: el tiempo para pasear, para volver a los museos, para ir al cine al fin, para leerme kilos de libros, para retomar una rutina cinéfila...

Hoy tuve un examen de historia y uno de los temas que tuvimos que estudiar fue la Nouvelle Vague, lo que me recordó cuántas pelis de Rohmer y de Truffaut me quedan por ver ¡y las ganas que tengo!

He aquí algunos de mis momentos preferidos de la Nouvelle Vague, que me vinieron a la cabeza estudiando ayer:

"La Chinoise", no es una de mis preferidas, pero la estética y la canción pueden conmigo:


El final de "Les Quatre Cents Coups" (spoiler, spoiler!!) ¡¡qué magnífica pieza de Jean Constantin!!


El momento más mítico de "Baisers Volès" (j'adore Antoine Doinel, se nota, ¿no?):


El Retrato Oval de "Vivre Sa Vie", no lo he encontrado en lengua original, por desgracia:


¡Qué gran invento, YouTube!

Disculpas y arrebatos

Aprovecho para disculparme ante aquellos que hayan entrado ultimamente y no hayan visto ningún cambio.
Aunque ultimamente no hago nada demsiado interesante, tengo muchísimas cosas atrasadas que contar y mostrar (¡entre ellas mi accidentado debut como directora!). Lo haré en cuanto acaben los dichosos exámenes, así que prometo volver a más tardar a finales de junio.

De momento, una noticia: el día 9 sale a la venta en la FNAC el DVD de "Arrebato", con unos extras jugosísimos: un documental, el corto que inspiró la película y un making off... ¡Imprescindible! Llevaba mucho tiempo buscando una copia de la película ¡y me dan este sorpresón!

Chu!!

Dusty

Ahora mismo debería estar comenzando un trabajo para la asignatura de Estética, que dedicaré, cómo no, a Wes Anderson.

Mientras pensaba en las influencias de mi querido Wessie me puse a mirar vídeos en YouTube (toda excusa vale para evitar el pánico de enfrentarse a las primeras líneas) de películas como "El Graduado", y una cosa llevó a la otra... Me venían imágnenes de "Midnight Cowboy", "Rain Man", "The Graduate"... Desde que tengo memoria, e incluso antes, por lo que me ha contado mi madre, siempre he adorado a Dustin Hoffman, y aún sigue en mi top 5 de hombres más guapos de mi historia personal (lista que publicaré algún día, por cierto). Dusty está fantástico en "Lenny", atractivísimo en "Marathon Man", supremo en "Papillon", adorable en "Little Big Man", increíble en "Straw Dogs"... pero siempre será Ratso, en esa película que probablemente no entendí cuando vi por primera vez, pero que me cautivó de igual manera.

A modo de pequeño homenaje, cuelgo la mafnífica escena final de "The Graduate", de Mike Nichols, que contiene una imagen inolvidable de la historia del cine. Esta película probablemente tampoco la entendí en su momento, pero la música de Simon & Garfunkel y la presencia arrolladora de Dustin la grabaron a fuego en mi memoria.




Más recientemente aparece en una de mis películas fetiche, junto a otro de mis 'guapos' (pero de los contemporáneos) en "The Moonlight Mile", título que alude a una canción de los Rolling Stones que curiosamente me tiene aboslutamente hechizada estos días... Si tenéis la oportunidad escuchadla. El uso de los violonchelos es arrebatador.

Si pienso un momento en las canciones que acompañan a Dustin, muchas son verdaderamente iconográficas: el tema principal de "Rain Man" por Hans Zimmer, que aunque ahora resulte hortera, es todo un clásico de las bandas sonoras; y quién es capaz de separar la melancólica y agridulce melodía de "Everybody's Talkin" de la imagen de Rizzo mientras muere de camino al sueño americano en un autobús, uno de los momentos cinematográficos más impactantes de mi infancia y del que nunca he llegado a sobreponerme; o quién es capaz de escuchar "Sound of Silence" o "Mrs. Robinson" sin recordar las caras de esupefacción del joven Benjamin Braddock ante las insinuaciones de Anne Bancroft...

En fin, ¡que viva Dustin! Y sí, mis padres me dejaban ver de todo en la tele, por lo visto.

To Wes

Hoy es día de fiesta y no por lo que todos pensáis... sino porque...

¡¡¡ES EL CUMPLE DE WESSIE!!!

Feliz cumpleaños, Wesley Wales.
Te deseo una nueva idea para un proyecto, y que decidas ponerlo en marcha este año para que lo estrenes a ser posible en el 2010, al menos...

Aprovecho además para confesarte mi amor platónico más profundo y pronunciar mi sincera propuesta de matrimonio... Porque yo sé que no eres homosexual, como algunos se empecinan en sostener (ejem).

My best wishes!

Yours sincerely,

Airin Tenenbaum

***

Tu voz en color

Hace dos findes fui a ver a Cooper en directo por segunda vez (la primera en el Benicassim, siglos atrás), gracias a Miacol que me consiguió entradas para el Festival de Pop en el Taboo a última hora. Esta vez Coopy estaba más cerca, y tan dulce como siempre.
Me lo encontré de pronto a mi lado cuando me tomaba una Coca-Cola Light (que no cualquier cosucha ¿eh?) antes del concierto en el muy ibérico bar de en frente. ¡Menudo susto vérmelo así inesperadamente junto a mi hombro! La verdad es que yo soy una absoluta anti-grupie, pero tengo mis debilidades, y no sé poqué, Coopy es una de ellas. Así que Emilio me acompañó a las catacumbas del local, y allí, en el pasillo más estrecho que he visto en mi vida, me lo presentó. Exactamente como lo había imaginado: tímido, tierno, pausado y de aspecto ingenuo.
He aquí la prueba de que a veces me saco fotos con los artistas... luego salgo como salgo, claro: con cara de verguenza absoluta por mi incursión grupie-infantiloide... ¿Se nota que me estoy arrepintiendo? :)

I'll be your mirror

¡¡Pichu me pilló desprevenida!!

Es lo que se llama una "pink overdose".

... El baño del Nasti da mucho juego..

Me llamo Fran, y quiero que todo el mundo se haga rico

Hoy he ido con Manuela a un concierto de Francisco Nixon en el Barbarella (que resultó que era el Nasti).
Fran se ha ganado el segundo puesto de cantante español preferido, después de mi Alejandro Cooper, alias "Coopy". Y no solo porque me haya puesto en lista para el concierto, por lo que le estoy very very agradecida a él y a Yera, sino porque Australian Blonde me encanta, y La Costa Brava también. De hecho, me gustan todas sus facetas. Como Nixon tiene unas canciones muy pegadizas y con unas letras divertidísimas. Sus relatos cotidianos son tan cercanos que a veces asusta. No sé si es empatía o absoluta identificación.
Después del concierto fui a darle las gracias. "Me alegro de poder ponerte cara" fue lo que me dijo. Su barba es muy suave, esa fue mi impresión de él ^^
Ha sido una bonita y tranquila noche de viernes. Me encantó cuando me senté con Manuela a comer golosinas en la Plaza Dos de Mayo antes del concierto. Al fin hace buen tiempo, y parece que todo se ha vuelto mágico de repente. Las terrazas están abarrotadas. En momentos así siempre se me escapa un "me encanta Madrid". Y es que la adoro.

A Day In The Life

Un día cualquiera en la Escuela TAI... Según Christian.
De izquierda a derecha: yo, Igor, Steph, Adri y Moni.

Realidades improbables de tiempos amalgamados

Italo Calvino no deja de fascinarme. Quizá preferiría que Irene fuese una de esas ciudades exóticas en las que muchachas pasean pumas en traíllas, inundadas de altas torres de cristal, en que la historia del lugar está inevitablemente plasmada en las rejas de las ventanas.
Pero el segundo párrafo me revela un aspecto cautivador. Casi inquietante. Me pierdo embelesada entre sus líneas.
Las hipótesis acerca de su interpretación se las dejo a aquellos que se acercan a Irene, y a aquellos que la dejan para no volver.


Las ciudades y el nombre. 5

Irene es la ciudad que asoma al borde del altiplano a la hora en que las luces se encienden y en el aire límpido se distingue allá en el fondo la rosa del poblado: donde es más densa de ventanas, donde se pierde en senderos apenas iluminados, donde amontona sombras y jardines y levanta torres con luces de señales; y si la noche es brumosa, un difuminado claror se hincha como una esponja lechosa al pie de las caletas.
Los viajeros del altiplano, los pastores con sus rebaños trashumantes, los pajareros que vigilan sus redes, los ermitaños que recogen raíces, todos miran hacia abajo y hablan de Irene. El viento trae a veces una música de bombos y trompetas, el chisporreteo de los petardos entre las luces de una fiesta; a veces el desgranarse de la metralla, la explosión de polvorín en el cielo amarillo de los fuegos encendidos por la guerra civil. Los que miran desde arriba hacen conjeturas acerca de lo que está sucediendo en la ciudad, se preguntan si estaría bien o mal encontrarse en Irene esa noche. No es que tengan intención de ir -y de todos modos los caminos que bajan al valle son malos- pero Irene imanta miradas y pensamientos del que está allá en lo alto.

Al llegar a este punto Kublai Kan espera que Marco hable de Irene tal como se la ve desde dentro. Y Marco no puede hacerlo: qué es la ciudad que los del altiplano llaman Irene, no ha conseguido saberlo; por lo demás poco importa: si se la viera estando en medio sería otra ciudad; Irene es un nombre de ciudad desde lejos, y si uno se acerca, cambia.
La ciudad es una para el que pasa sin entrar, y otra para el que está preso en ella y no sale; una es la ciudad a la que se llega la primera vez, otra la que se deja para no volver; cada una merece un nombre diferente; quizá de Irene he hablado ya bajo otros nombres; quizá no he hablado sino de Irene.

Italo Calvino, "Las ciudades invisibles"

Mi vida empieza aquí

Hace tiempo que quiero decir que mi vida empieza aquí, en Madrid.

A veces no tengo muy claro si realmente ha empezado, o si aún está en el prólogo.
Lo que sí sé, es que ese prólogo comenzó el día en que decidí que quería ver "The Darjeeling Limited". Decidí que ya estaba preparada para disfrutarla y absorberla, pero sobretodo, que estaba preparada tanto para afrontar la decepción como para recuperar la ilusión. Que la expectación de largos meses, aunque quizás no como yo esperaba, merecía satisfacerse.
A veces uno anhela tanto algo, que desea concienciarse para disponerse, y a menudo uno cree que no está preparado, pero lo está (uy, debería aplicarme el cuento en cuanto a otros asuntos...!!!).

Muchas cosas han cambiado desde que dejé de escribir mis infames posts crípticos en "Bye Bye Mordecai"... Es curioso que las zapatillas que ansiaba en el último post, sean las que inauguran este, ya gastadas por el tiempo y por el asfalto que les he hecho recorrer: casas de nuevos y viejos amigos, fiestas, cines, museos, parques, Lanzarote, Madrid, Lanzarote, y alguna escala que otra.

He decidido no cerrar el Fotolog. Permanecerá como testimonio de una época, sobretodo para mí misma. Además, ¡me gusta demasiado el nombre!
"Las cicatrices nos recuerdan que el pasado es real" diría Hannibal Lecter (no me pego a mí misma citando a Hannibal Lecter, pero me vino esta frase a la cabeza).



En fin, después de tanta solemnidad absurda ya puedo empezar a escribir chorradas como siempre. No prometo nada en cuanto al nivel de cripticismo, frikismo, intimismo... ^^

Chuu!!***


P.S.: El primer post era solo una prueba para ver qué tal quedaba el conjunto de colores en el blog, pero como ya me lo han comentado, me da penita quitarlo... Así que ya sabéis, hay tres Totoros, y ésos son sus nombres! :)

Totoro

Chibi Totoro
Chuu Totoro
y... Oo Totoro!!